Tiuk Magazine!
nak,-nek A. R. Deleanu
"Újra akarok lenni,
Ismét tudni akarom, mit akarok,
Olvass tovább, ha nem tudod! Mi van, a saját verseidet nem megjegyzed?
És jap, egy pofon a fordított arcán.
Sírsz, mint egy punci. Tehát „hinni, reménykedni. " és akkor?
Nem látom. Lapozgatott, kiabált és sírt.
Ice megfordította a vérrel foltos lepedőt. Legyen egyértelmű: Jég állt. Papírlapot tartott, mellére írva egy verset. Előtte a helyi író láncra lógott a terem közepén. A Jég mellett Toni és Friction volt. A helyi író vérzett. Alatta - vértócsa. Nem ő volt a főnök. Az asztalnál volt. Egyértelmű?
Tehát, kiáltotta Ice, „hinni, reménykedni. "?
". tudni. ”- olvasta csuklás közben a helyi író.
". tudni knowiiiiiiiuuuu. ”- mondták mindhárman egy hangon.
És kopogtam a vállán. A súrlódás megütötte a lazán lógó jobb karot, majd az ütés után még lágyabban lógott. Trágya. Halott.
Hány éves vagy, mester? - kérdezte Toni.
A helyi író remegett a fájdalomtól. Sírt, és lyukakból vér csöpögött, és összegyűlt a földön.
Mester, nem kérdezem kétszer.
Sok más! Frection hangja hallatszott a száján - shaormát tett.
És hány könyved van, mester?
Igen, igen, könyveket, tudom, de milyen könyveket? - kérdezte Toni.
Öt vers, két regény.
Súrlódás, mondta Toni, és Friction ledobta a kendőt, és felvette a baseball ütőt.
Mennyit mondott? - kérdezte Súrlódás.
Igen, igen, könyveket, tudom, de milyen könyveket? - kérdezte Súrlódás.
Mi a fasz számít a farkam, súrlódás! Hadd hazudjanak!
És a Friction eltalálta. Egyszer, kétszer, háromszor, ááááááááááááááááááááááúúúú, várj, igen, az ütések között hallatszott, nem csinálom, negyedszer, soha többé nem írok, ááááááá, megrepedek - egy csont, baszd meg csont, ötödik, hatodik és.
Várj - mondta Toni. Mi a neve?
Az író már nem tudott megszólalni. Úgy lengett, mint egy darab hús, amely a vágóhídon lógott. Arcát vér borította, karja holtan lógott a feje felett.
Naplemente az országban, költészet. Árnyékkal, költészettel járunk. Én, költészet. Vertigo az edzőteremben, vers. Tűk, tűk és zafírok, költészet. Nuşu Cărăbuşu, regény. Anda, római.
Hagyj. a helyi író sírt. Ezt már nem tudom megtenni.
Középiskolás barátom. Tizedik osztály.
Akkor írtam a könyvet, a fenébe!
Tizedik osztályban írtál regényt? Súrlódás, hagyja, hogy a kendőm a fenekembe kerüljön, mert a szamárba töltötte! Töltsön és égessen kalóriákat!
És őrült, Friction engedelmes volt. A hetedik ütés.
Jap, a tarkó felett. Az író ragyogó fényt látott, majd hármuk sziluettje visszatért a retinájába, és amíg fel nem ébredt, ismét ököl homályosította el a látását. Jég közeledett hozzá, és az ujjainál fogva húzta, amíg az inak botként törtek össze egymás után, trosctrosctrosctrosctrosc, mintha a tűzbe akarná dobni őket.
Ăăăăăăăăăuuuuuuuuuuuu! - kiáltotta az író. Ăăăăuuuu!
- Várj egy percet - mondta Toni. Mit tettél, Ice?
Oké, tetszett. Lásd a másik oldalon is, de csak egy ujjal maradjunk a fesztiválra.
Ice elfordította kisujját a másik kezétől, amíg az meg nem csapódott.
Tökéletes! Ez az! Súrlódás, megjegyzés: ujj, mint egy hosszú nyögés, uh.
Igen, én, u és u, mi olyan nehéz? Azt akarod, hogy mutassam meg?
Írj és csukd be. Aztán jó éjszakát mondta Toni, és elhagyta a csarnokot.
A súrlódás ledobta a tollat és a lepedőt az asztalra, és felemelte a botot. Ment az író mögé és ütött. Tegyük egyértelművé: sötétedett a helyi író, Alexandru Bunescu, a "Vlad Nicolici" díj nyertesének, Prejmernek a feje, és a harmadik helyet szerezte meg a fiataloknak szóló versmondó versenyen "Colgate Palmolive 2006", hét könyv és két könyv szerzője. tréninget, blogtulajdonost és napszemüveget, másnap bejelentették, hogy eltűnt. A Facebookon nem volt hely az újságban.
A súrlódás a harmadik vodkánál volt. A fiatal szerző keverte a narancslével, így tovább tartott. Legyen egyértelmű: nem ez volt a probléma, volt elég ideje, de a Súrlódás megtérült. Azonban meg kellett tennie, hogy a Főnök elégedett legyen. A művészet nevében. A brassói versfesztiválnak egy hét múlva kellett kezdődnie, és a főnöknek még néhány emberre volt szüksége. Nevezett a bemutatkozó versenyre. Amikor megkérdezték tőle, mit fog csinálni a versenyen, a főnök elmondta, hogy ez nem az ő dolguk, köpött rájuk, és azt kiabálta, hogy miután mindenki meglátta az installációt, a művészeti világ már nem lesz ugyanaz. Kihozták a csendőrökkel az épületből, de mivel száz eurót hagyott az okmányok felsorolásával ellátott lap alatt, a listán hagyták. Tehát részegen, ébren a Főnöknek szüksége volt egy mémre, ahogy Marinela Miritescut hívták, költő-vulkán, a Mugetul Muntilor de la Orăştie díjak nyertese, a Prahovai Béta-fizika kvarc-ica, Az ismeretlen költő, aki szolgálatba esett Cristiannál az Éjszakai Nap Părteştii de Sus-től és a Fekete Lyuk a Fundu Moldoveitól. De egyre jobban részeg.
A súrlódás egész este elveszett, és éhes volt, de a Maroon 5 a hangszórókban eltakarta nyikorgó szőnyegét. Először a Tupeul Literar cenacle-ben járt, amely hetente egyszer találkozott egy olyan apró kocsmában, mint a Chief kis fürdőszobája. A súrlódás azért tette ezt az összehasonlítást, mert a Főnök egyetlen fürdőszobáját ismerte. - Ne szar a nagy rügyre, Súrlódás! A főnök mindig felhívta, miután adott neki görögdinnyét. Mement hallgatni ment, ő volt az egyetlen, aki felállt, amikor tapsolt és azt kiabálta, hogy "jó, Mém!". Meme elpirult, és teljes szívéből kérte, hogy olvasson el egy újabb verset. A közönség - három költő és három néző, négyes súrlódással - helyeslően bólintott, és Meme valamit olvasott a lépteimmel, a te lépéseiddel, a holddal és a nappal, a puncimmal, hogy a vodkák ne üljenek, ne üssenek, de a narancsok kibasznak ".
És Meme, mire készülsz még? - kérdezte Súrlódás.
Fiatal (Meme '89 -ben született, Friction '76-ban született), a tíz verseskötetet minden középiskolás diák húsz kilométeres körzetben olvassa és olvassa. De nekem ez nem elég. Többet akarok.
Ah, színház. Fain. De azt hiszem, te is szeretnél játszani.
Én, hogyan kell játszani, bolond? Van egy arca a színésznőnek?
De, Meme, a valóságban most, a szemedben és.
Meme nevetve újabb poharat kért.
- Biztonságban vagy - gondolta Frecie -, ha további narancsot kérsz, eltörlek.
Vodka narancslével.
A csapos maga elé tette a poharat, és kortyolni kezdett.
Legyen egyértelmű: A mém csúnya volt. Első szabály: mutasd meg, ne mondd. Azt mondom: A mém nagyon csúnya volt.
Remélem, hogy nem csak megírta, mondta Friction és felkereste.
Elpirult és kuncogott, és nyilvánvalóan tetszett neki, ezért Friction azt mondta:
Jaj, mondta, mi ez? Azt hiszem, hallottam már korábban. Valami kék, nem?
Majd meglátod, Meme. Zsenijét különösen megnyugtatja ez az istenek likőrje. Végigvezet egy olyan világon, ahol tehetséged áll az univerzum súlypontjában. A celláid meg fogják köszönni, hallgass rám.
Hihi, vicces vagy, kuncogj Mém és kortyolgasd az összes vodkát.
Aztán jött az abszint, vele együtt a sötétség és az utolsó szavak emléke:
És ahogy mondtad, mondták?
Súrlódás, de hívhatsz masszázsnak.
Găăăăăăăăuuuuuuuuuuaaaaaaa! Iiiiiiiiiiaaaaaaaa! Nem! Mi a. Aaaaaaaaaaaaaaaaa!
Friction az ágy fölött tartotta a telefont, majd amikor Meme abbahagyta a sikoltozást, a füléhez vette, és azt mondta:
Ez jó, főnök. Ah, van. Ahogy szeretné. Vastagabb. Vékonyabb. Oké, várj, próbálok valamit.
Csipesz összeszorította a jobb mellbimbóját, és Meme torkából felmászik egy szívszorító iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.
Jobb, főnök. Tehát a végén. Igen. Igen. Nem megyek lefelé, Főnök. Ott. Nem tudom, próbáld ki. Nem, Főnök, pokolian csúnya ... Annál jobb. Tehát még egy, és forradalmasítjuk az irodalmat. Gyere, főnök!
A fiatal költő, Sever Manolache, akinek neve szigorú, az összes irodalmi blog beszámolójának tulajdonosa, egy vonat első fülkéjében aludt, amely a Kisírók Nagy Kollokviumából hozta, ahol csak a csodaköltővel osztotta meg az ágyat. a tizenkét éves Nicu Flinta, aki egész éjjel fújt és reggelig hányt, amikor hazaküldték. Perselus Perselus ráncos volt, miután egész nap megpróbálta elmagyarázni az újságíróknak, hogy nem ért egyet a kollokvium nevével, mert ő a legidősebb író, aki tizenhét éves volt, és tizenkét kötetében., már nem tekinthető kis írónak. Főleg, hogy a tizennegyedik könyvet készíti elő - tizenhárom felett van, nincs szerencséje -, és az értéke centiméterben van megadva. A könyv hátulja.
És amikor Sever tátott szájjal aludt, és az Irodalmi Románia felkerekedett a karjában, kinyílt a rekesz ajtaja, és hallani lehetett:
Csekk jegy, toll tüll nélkül!
Amíg meg nem ért valamit, felhorkant - csizma a szájában. Irodalmi Románia esett. Ismétlem: Románia. Irodalmi. Esett. Egyértelmű? Perselus is elesett, majd a hátára fordult és megpróbált mondani valamit. A szája tele volt vérrel (sátáni). Fölötte egy vezérlő úszott, kezében shaorma. Tisztázzuk: a vezérlőt a következő rekeszbe kötötték, bugyiban és öklével a szájában. A súrlódás azt a láncot használta, amely bezárta a keresztapát a rekeszében, hogy összeszámolja a pénzt, hogy bezárkózzék Severbe. Ezután az egyik kezével felemelte a fiatalembert, és megrázta. Csak a kendő esett.
Nincs napirendje? Nincs tollad? Még jó, hogy van kendőd.
Hagyta, hogy elessen. A padlót érő fej törött dobnak hangzik.
Hhhhââââââârrrrrrr! - hallatszott a költő nyakából.
Horcas, ugye? Ez tökéletes. Csuklásunk még nincs.
A súrlódás lehajolt, és tovább ette a shaormáját.
Nem, a csizma alól hallani lehetett.
És akkor ki fizeti a könyveidet és a nyereményeket?
A súrlódás a költő fölé hajolt, és egy bozontos paradicsomot csapott az arcára. Perselus sírni kezdett.
Ki vagy te? Mit akarsz? Bármi. mond. Apa megadja neked.
Apa ad. Igen nem? Apád hozza - legyen óvatos, ahogy mondom - hozzájárulását a kortárs irodalom elterjedéséhez, nem?
A súrlódás felállt és megfogta a lábát.
Lehajolt, felvette, kinyitotta az öklét.
Nyelje le a shaorma utolsó falatát, és tárcsázza a Főnök számát.
Fő? Hallasz. Horkolás. Ugye nincs nálunk? Természetesnek vesszük. A ch. Csökkent. Garantált. Hall!
Lehajolt, felvette, kinyitotta az öklét, közelebb hozta a telefont.
És a vonat: mi-mi-mi, mi-mi-mi.
Így történt: a fesztivál javában zajlott, az irodalmi hab a nyilvánosság előtt, és egy az egyben a színpadon. Tisztázzuk: amikor a moderátor bejelentette, hogy debütáló csoport jön egy onomatopoeikus költői installációval, mindenki hallgatott.
És Friction, Toni és Ice felhúzta a takarókat a forgatáson, és belökte a színpad közepére. - mormogtam a szobában. Oripilare. Nagy szeme. Hányja meg a hölgyeket. Csak egy nem szólt semmit - portásnak öltözve a Főnök az installációt nézte, és elmosolyodott.
Képzelje el: húsz fiatal író csapdába esett az installációban, eltorzultak, felakasztottak, meghajlottak, meztelenül, izzadtan, véresen, fejjel lefelé, fejjel lefelé, egyik oldalra, elájultak, ébren voltak, sírtak, sikoltoztak, összetörtek, a karok rájuk húztak, mások beléjük nyomultak, és közepükben, mint három szerves haiku, Bunescu, Meme és Sever véres triptichont alkotott: fejjel lefelé lógva Bunescu sikoltozott, amikor az ujjakhoz egyenként húzták a kampókat. annak.
Egy másik kampó megcsípte a mellbimbó mémet.
És egy kar elengedte a kötelet, amelyen Sever fejjel lefelé lógott, majd felemelte és újra elengedte. És újra. És újra.
És az installáció többi tagja iszonyatos hangokat adott ki.
A hallgatóságban lévők elhallgattak. Felálltak, egymásra néztek, kezet fogtak és mosolyogtak. Összehozták a testüket és megsimogatták egymást. A hő testről testre szállt. Összeszorították ajkukat és csókolóztak - férfiak nőkkel, nők nőkkel, idős férfiak gyerekekkel. Aztán amikor vérük felmelegedett ereikben, levetkőztek.
Csókolóztak és simogatták egymást, és testüket egymáshoz fogva feküdtek a földön, gurultak, férgekként mászkáltak a székek között.
Fentről, ahonnan a Főnök figyelte, a szoba forró óceánnak tűnt, mindenki bőréből légbuborékok jöttek ki, és fehér testük habzó hullámként csapódott a falakra. Egyes helyeken egyesek teste megduzzadt és megrepedt, és fecskék repültek a hasukból. Ezután a csillár körül nyüzsögtek, úgy ragyogtak, mint a láng izzók. A szenvedély lihegése felemelkedett a testek óceánjáról, és a Főnök is levette a ruháját, és mélyet lélegzett. Aztán lejárt. Az izzadt testek tapadtak, lehámoztak, ragyogtak, égtek, világították a szobát, égették a hallot. Eső hullott a mennyezetről, és ahol a cseppek megérintették a fűtött testeket, a gőz megvastagodott.
A függöny kigyulladt, és a lángok cirógatták a falakat, forró nyelvüket a mennyezetig dobták. Üres testek férgeztek a földön, és a Főnök őket nézte. Szeretően elmosolyodott, és leszállt közéjük, a bőrtengerbe süllyedt, megfulladt. Minden ragyogott, minden égett. A zene valahonnan, messziről hallható volt, és olyan sok szeretet volt a világon, amikor az éjszakai költészet meghalt.