Csecsenföld, az orosz becstelenség - L Express
Idős csecsen nő, akit közvetlen közelről lőtt az orosz katona, csalódott, hogy nem engedheti meg magának egy sört.
Soultan Khadjiev, egy béna fiatal orvos, a 9. számú Groznyi Kórház műtéti vezetője, az egyetlen, amely a háború kezdete óta működik, erősen rátámaszkodik a vesszőjére, hogy sérült teste mozoghasson és visszadobhassa a takarót. az első számú szobában az ablak mellett fekvő beteg. Ott fekszik egy nő teste, az az isteni lény, akit minden idõ és ország festõi és költõi dicsõítenek. De úgy tűnik, hogy ezt a testet kiürítették, mint egy csirkét, majd felvarrják. A jövőkép tarthatatlan. A sebészek a mell tetejétől a szeméremig nyitották meg ezt a nőt. A szike által rajzolt vonalak nem egyenesek: úgy ágaznak ki, mint egy királyi családfa. Helyenként az öltések elszabadultak, és gennyes sebeket tártak fel. Egy nővér van a közelében. A katonai kórházakban szenvedő betegeknél megszokott módon nem tesz óvintézkedéseket: hosszú fémhorgot használva gézcsíkokat tol be ezekbe a hasított sebekbe, mintha érzéketlen üregek lennének, mintha egy fadarabra és nem egy testre hatna.
A nővér azt motyogja: „Meg kell. Géz gyógyszerrel. Ez jót fog tenni neked. ” A vértanú nőt Aïchatnak hívják. Még akkor sem sír, amikor az ápoló a testébe dugja a horgot. Állapota könnyeket okoz azoknak, akik látják. Aïchat szeme közömbösséggel tölt el saját maga és a világ iránt. - Nem érzek semmit. Megmozdítja szürke ajkait, miközben megpróbál beszélni, és ezzel egyidejűleg megállítja az arcán sötétvörös hajából áradó izzadsággyöngyöket. De nagyon sok nehézsége van. Ajkának mozdulatai nem felelnek meg a szavaknak, amelyeket el akar mondani. Olyan benyomásom van, mintha egy külföldi filmparádét látnék, olyan színésznő fordításában, aki nem tartja tiszteletben a beszéd ritmusát.
- Lelőttek, megpróbálom rövid ájulás után utolsó árokfeszítéssel magyarázni Aïchat. Pont üres.
- Az irgalmasság istene, de miért?
Még egyszer megpróbálom megérteni. Ismét az irracionális veszi át a hatalmat.
- Egy sörért!
Két héttel ezelőtt egy fiatal orosz katona, Oleg Kouzmin, a Rjazan régió egyik községéből, aki kilenc hónapja teljesíti katonai szolgálatát, Aïchat Sulaymanov grozniji lakost ültette maga elé egy ágyra. - kétéves, és öt ponton lőtt rá 5,45 mm-es kaliberű lövedéket, amelyek használatát minden nemzetközi egyezmény tiltja. Ezek a golyók, amelyeknek súlypontját deportálják, teljesen embertelenek: furcsa pályákat rajzolnak a testbe, és belső szerveket robbantanak fel az útjukon. Ez történt Aïchat-szal, saját házában, Groznyy egyik külvárosában, Michurin néven.
Felnőtt fia mellette van a kórházban. Több napja nem borotválkozik. Ez azt jelenti, hogy nemrégiben temetés volt a családjukban. Hidegen, nagy távolságból néz rám. Utál, és nem titkolja. Hébe-hóba késztetést érez a beszélgetésre. De az első utalásra önállóan megáll, az undor fintorával: nem neked való, hogy megsajnáljon minket. Nem neked! Úgy tűnik, egy néma és kétségbeesett kiáltás egyfajta forgószélbe borítja az egész szobát: „Nem a tiéd! Nem neked! "
Rólunk, oroszokról szól.
Aïchat fia olyan erősen markolja a kórházi ágy megrongálódott vasrúdját, hogy falangjai kiálló csontjai fehérré válnak. - Nem neked!
- És akkor kinek?
Nem hallja néma kérdésemet. Nem akarja? Inkább nem tudja. A háború anélkül próbálja ki az embereket, hogy kikérnék véleményüket: élesebbé teszi egyesek hallását és süketít másokat. De hála Istennek, Aïchat beszélni akar: meg kell osztania szenvedéseit, és ennek során kissé enyhítenie kell ezt a meg nem érdemelt szenvedést, érthetetlen és még nehezebb elviselni:
„Már ágyban voltunk. Hirtelen hajnali kettőkor azt hiszem, kopognak az ajtón. Az ajtó kopogása ebben az órában - amikor a kijárási tilalom uralkodik - nem jó jel. De nyitnunk kell, különben nagyot kockáztatunk. Tehát kinyitottunk, a férjemmel és én. Két katona áll az ajtó előtt és azt mondja: - Adj nekünk egy kis sört! "Mondom nekik:" Nem adunk el sört ". Ragaszkodnak: 'Menj csak, hozz nekünk sört! "Akkor azt mondtam:" Hazánkban nincs sör, törvényeink tiltják, hogy nálunk legyen. " Azt válaszolják: "Oké, nagyi." És elmentek. Visszafeküdtünk. "
Aïchat rosszul érzi magát. Ajka már nem szürke, hanem kék, fekete körvonallal. Nyakával babrál. Mintha asztmás rohama volt. De könnyhullám borítja el. Khadjiev doktor hangja visszhangzott a hátam mögött: - Talán nem érdemes folytatni? Menjünk a szomszéd szobába.
"Kérlek ne. Aïchat felemeli a fejét a párnáról, és arra kér bennünket, hogy maradjunk. Beszélnie kell, és elmagyarázza, miért. „Az oroszok soha nem jönnek ide, és szeretném, ha tudnák. Könyörüljenek rajtunk. Miért csinálják ezt? Miért?"