Gyönyörű Románia (3) Iv a naiv

Akik román blogokon keresztül ide-oda utaznak, biztosan találkoztak ezzel az álnévvel is. De nem hiszem, hogy néhányan olvastátok volna az "Iv a naiv" -ot. És kár. Mert a naiv Ivnek - akinek valódi nevét nem tudom, de identitását a szövege eléggé meghatározza - blogja van, mint egy tinédzser vakációjának: nap, szeretet, emberekre figyelem, könyvek, filmek, gyengédség.

2010-ben a naiv Iv verseket ír a 2010-es olvasóknak. Nem a pasoptistáknak, sem a nyolcvanas vagy nyolcvanas éveknek. Szövegei frissek, kezdve a nyelvvel és folytatva azokat a meglepetéseket, amelyeket a versek végén neked készít, és a témák természetesek, és úgy érzed, hogy a tiéd. Semmi sem fáradt vagy kopott. A férfi szerelmes a román nyelvbe, és mint minden szerető, a barátnőjét is képzelőerővé változtatja.

2010-ben a naiv Iv rímköltészetet ír. A jó költészetet nem szabad minden nap leporolni. Van olyan költészet, amely, mivel intelligens és őszinte, az egyszerűséget esélyessé teszi a világ újrafelfedezésére.

Javaslok néhány verset a naiv Iv blogjából, talán arra ösztönzik, hogy olvassa el a többieket is. Számára ezt az oszlopot át kellene nevezni "Gyönyörű román" -ra. Az "i" vele maradni.

az első kivonat az szenvedély, akkor elhízottság és kopaszságprognathizmus, asztma és az utolsó ma - melankólia;
mi van a heti lottóval
számok helyett a gépből
golyókat rajzolni, amelyeket arial-lal írt
emberi vonás - őrültség lenne!

gondolkodj csak egy kicsit: blonziu, esztergával,
szép munka, fukar, sáros, reggel keményen ébred;
a nyertesnek bizonyítékokkal és dokumentumokkal kell érkeznie
és csak azzal töltheti fel az edényt, amivel van, egyik napról a másikra;
és ha ez nem létezik, addig nem találják fel
legalább tudod, hogy álmaid embere nem létezik, és elragadja;

én
néhány golyó végigfut nagymamám krepp karján
Van még egy naplemente és valami, amíg nem tudom megfuttatni a szentjánosbogarakat
Pontosan úgy érzem, ahogy elalszom a lábán, amely tiszta illatot áraszt
bizony csak olyan dolgokról fogok álmodni, amelyek nem történtek velem;

II
az aszfalt tapad a kínai teniszcipő talpához
izzadságszem rohan végig a völgyön a hátán
a vert szőnyeg, sírás, néhány munkás poén
Csukott szemmel járok a kerítés felé, hogy megmutassam magamnak, hogy lehetséges;

III
Nem tudok megszabadulni ettől a nyári íztől a számban
a hajban lévő portól, a rendetlen libáktól,
A tarlócsípések hátba szúrnak
fülem tölcsérén keresztül csöpögött a béke;

Én vagyok a hal, aki kisurran a hálóból,
a fűszál kiszökött az exodus sáskák elől
a mosoly, amely alig sikerül megcsúszni
temetésen a komor arcok tucatjai között

a mély szabadság érzése
a filozófusról, aki banalitást mond
nem több és nem kevesebb, mint egy szem homok
amelyet Alfred pingvin meglepő módon talált az alsónadrágjában

Én vagyok az egyetlen kép a nyári szellőről
amelyet a vakond követ a kifelé vezető úton
a cikóriaszálak abszolút csendjei
amellyel a napba burkolva hervadnak és meghalnak

Szerencsés vagyok és ritka, összehasonlíthatatlan
valahányszor annyira szeretve érzem magam.

---